Schreibnatur

Funkeln im Schein der Sonne erfüllt mein Herz.

Des Wassers Rauschen dringt zu mir empor.

Sehnsucht trägt mich fort von Kummer und Schmerz.

Hoffnung tritt aus Trieben hervor.

Wild wachsend säumen sie das Ufer.

Saftig glänzend schimmern sie im Grün.

Zirpend die Amsel ihr Lied erklingen lässt in den rauschenden Weiten der Flussauen.

Düsternis breitet sich aus wie ein Tintenfleck. Nachtschwarz erstarrt sie im Glanze der Wolken. Ein stummer Schrei durchbricht die Stille.

Blüte des Frühlings,

Kraft der Hoffnung,

Glauben an Gemeinschaft.

Zuversicht sät keine blinde Naivität,

sondern Stärke inmitten der Stürme.

Pulsiert hektisch.

Berstend.

Rot.

Zerspringt in tausend Teile.

Stillstand.

Tod.

Doch die Natur lebt weiter,

Frühling kehrt zurück.

Mitsamt seinem Glück.

Es schießt heraus.

Grün.

Saftig.

Schön.

Es giert nach Sonne.

Strahlkraft.

Wärme.

Leben.

Es drängt empor.

Schwankend.

Fest.

Stark.

Erst fragil,

doch dann autark.

Adrenalin

schießt

hoch.

Blicke auf mir.

Stechen wie Dolche.

Warmherzig,

doch gefühlt wie eisige Blitze.

Mir wird kalt und heiß zugleich.

Wie soll ich mich entscheiden?

Doch der Nebel löst sich auf.

Fühle den Schmerz von mir gleiten.

Eis schmilzt, rinnt in Bächen

an mir herab.

Ich blicke in Lächeln.

Applaus.

Will ich nicht.

Doch ich verliere nicht

mein Gesicht.

Lieblich liegt die Landschaft da.

Ist’s ein Traum oder ist es wahr?

Durchzuckt es mich,

frag ich mich.

Ist die Welt so wie sie mir gefällt?

Täuschend echt kann sie verzücken.

Doch auch unseren Kopf verrücken.

Idylle trifft auf Blitzkrieg.

Die Natur kann grausam sein,

die der Menschen obendrein.

Die Welt kann leuchtend, lustig sein.

Aber auch ganz oft zum Weinen.

Des Winters weißes Kleid

erhellt die Dunkelheit der Nacht.

Wie Zuckerguss ganz weit

bedeckt es Hügel sacht.

Es strahlt so hell,

es glänzt ganz zart.

Doch schmilzt es leider schnell

und wird auch manchmal hart.

Es tanzen Flocken rundherum,

wie Puderzucker staubt es nun.

Die Nacht, sie steht ganz stumm.

Der Mond, er schweiget krumm.

Kleckse in Grün und Blau,

gepinselt vom Maler der Freude.

Leichtendes Gelb statt Grau

lässt strahlen alte Gebäude.

Es tönt ein leises Summen,

im Totholz gar lautes Brummen.

Amseln seh ich nicht ruh’n,

ständig gibt’s was zu tun.

Zum Frühling ist’s nicht weit.

Die Natur ist schon bereit.